Breve historia de la mecánica celeste

Parece que se trata de problemas
que ya no ocupan
vuestras afiebradas mentes,
pero aquí, nosotros,
pobres mortales del común,
todavía seguimos anhelando
la certeza de una ecuación universal:
esa que demuestre empíricamente
por qué seguimos anudados
en este empecinamiento.

De la serie Breve historia de la mecánica celeste

En lo más implacable de la noche

“La poesía fue conmigo siempre. La viví naturalmente, como algo inevitable, privado, que no me daba ningún realce y la hacía sin deliberación, sin proponérmelo, como lo hice después, como lo he hecho siempre. Creo que nunca supe cómo iba a terminar un poema, hasta ahora es así. Necesito decir algo; eso es compulsivo. Pero no sé cómo lo diré, aunque al escribir tenga un dominio absoluto de lo que hago, pero desde la primera línea el poema, su ritmo, eso que es imperativo decir, me lleva hasta el final, hasta el cierre inevitable."

EL OJO
Qué pasa ahora
qué es este prodigio este
desplome de prodigios conmoviendo la noche.
Qué es esto preguntamos
qué es esto y hasta dónde.
El mundo cede, vuelve
retrocede
se borra se derrumba se hunde
lejos
deja de ser.
Qué será de nosotros
qué es esto preguntamos recelosos
qué es.
Y sin embargo
sobre el sordo delirio sobre el fuego
de todo lo que quema y que se quema
en lo más implacable de la noche
en lo más ciego de la noche está
planeando sobre el colmo y la ceguera
un ojo frío y despiadado y neutro
que no entra en el juego
que no se engaña nunca
que se ríe.

Idea Vilariño, la gran poeta uruguaya, murió ayer en Montevideo a los 89 años.

Una función política

"Se cree que la poesía -acompañada de música o no; música ella misma- se originó como un deseo de comunicarse con lo divino. Se quería estar en contacto con otra realidad. Es verdad que el sentido de lo divino, la necesidad de unión con lo sagrado, en su sentido originario, parecería no estar tan presente hoy en día en la vida de los individuos ni de la comunidad como tal. Sin embargo, es posible que la poesía y otras formas del arte sean uno de los pocos reductos que todavía desempeñan esa función primordial: unir al ser humano con un sentido trascendente de la vida, del universo, de su propio estar en el mundo.

En las cuevas de Altamira, los primitivos dibujaban aquello que luego iban a hacer, como un modo de convocar el futuro para que éste se cumpliera favorablemente. Muchos poetas continúan reconociéndole al poema esa función convocatoria: un canto o parlamento –en su acepción teatral-- capaz de conjurar otros mundos posibles, otras realidades y otras instancias del ser.

Mucho se ha insistido en que la poesía política o social no logra, por sí misma, alterar las durezas de la realidad que denuncia. Pero tal vez, si pensáramos en que el propósito no es alterar como lo podría hacer un tratado diplomático o un arma de fuego, sino convocar la materialización de un deseo, como prefiguración de un mundo esperable e imaginariamente realizado, quizás podríamos decir que la poesía sigue cumpliendo esa misma función performática que cumplía en tiempos primitivos. Una función política en tanto religiosa.

Pienso asimismo que habría muchas maneras de responder la pregunta por el sentido de la poesía en nuestra época, y en cuántas de ellas serían igualmente válidas. Una de las respuestas más lúcidas a esta pregunta la ha dado quizás indirectamente Muriel Rukeyser en su magnífico ensayo The Life of Poetry. En esas páginas, al analizar el miedo –la fobia, diría más bien—que la poesía produce en algunas personas, Rukeyser interpreta que ese miedo deriva del poder de la poesía para conectarnos con nuestros propios sentimientos. Claro que no faltarán aquellos que –a un lado y otro del mapa poético universal— quieran ridiculizar esta concepción de la experiencia poética, siendo para ellos la mera palabra “sentimientos” un detestable resabio del cual habría que depurar no sólo la poesía sino la creación artística en general, y en lo posible a la vida toda.

Creo, en cambio, que no transitaremos lúcidamente estos principios del siglo XXI sin estar persuadidos de que no hay sentimiento ni reacción emocional alguna en los que no confluya y en los que no se encuentre comprometida la compleja totalidad del ser humano: desde su historia personal, su educación y su horizonte intelectual, hasta la composición química y la fisiología de su cerebro en un determinado momento. Así entendido el término, se hace evidente que lo que esta propuesta sostiene es el poder de la poesía como elemento desalienador del ser humano, en una época en que éste se encuentra presa de un creciente número de medios y circunstancias –desde el trabajo hasta el entretenimiento-- que no buscan más que su enajenación.

En este sentido, pienso que el ensayo de Rukeyser –publicado ya en los años 40-prefigura una concepción de la poesía como instrumento desalienador –y en cuanto tal, desenmascarador de las estructuras de poder vigentes-- que más tarde desarrollarían –a través de una práctica ensayística y poética mucho más radicalizada—los sectores más experimentales de la poesía norteamericana."

Mercedes Roffé
Fragmentos de su ensayo "Sentido de la poesía"
http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Diario/05_04_02_09.html

Futuro

"Los organismos internacionales decían que Bolivia no era viable. Yo me preguntaba que significaría para ellos no ser viable. ¿Qué quieren hacer con nuestro país? ¿Repartirlo en pedazos entre sus países vecinos? Hoy que bajamos nuestra deuda externa y aumentamos nuestras reservas dicen que somos confiables. Yo les digo: Bolivia no sólo es viable sino que tiene futuro".

Evo Morales
http://www.uba.ar/comunicacion/noticia.php?id=2285

purgatorio

en el rincón menos pensado de la sala
junto a una excesiva lámpara marfil
se ubica un balde del CAESARS PALACE
donde Él habrá pasado horas
y horas metiendo y sacando fichitas
en su paraíso de Las Vegas

el cubo irradia una luz nívea
como si fuese de la plata más pura
mientras yo sigo esperando que Él
mi muy estimado Doctor
del Plan Médico Obligatorio
se digne atenderme

Persona - Ingmar Bergman

Alejandra Pizarnik

Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalítica
se olvidó la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?
El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no restañan
la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o seguramente,
le ha causado la vida que nos dan.
"Cambiar la vida" (Marx)
"Cambiar el hombre" (Rimbaud)
Freud:
"La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lichtenberg,
el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas
como:
"Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
Algo solo estaba, ¿no?
(Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Y a Dostoievski
Y sobre todo a Kafka
a quien le paso lo que a mí, si bien el era púdico y casto
-"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no existe
otra;
pero le paso (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saber-
que de allí no se vuelve
se alejo -me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidite;
te las picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te las picás,
yo, por mi parte, no puedo más.


Fragmento final del poema Sala de psicopatología (1971)

Nostalgia - Andrei Tarkovsky

Vuelo a Hanoi

Pensé que iba a los poetas,
pero voy a los niños.
Pensé que iba a los niños,
pero voy a las mujeres.
Pensé que iba a las mujeres,
pero voy a los luchadores.
Pensé que iba a los luchadores,
pero voy a los hombres y mujeres
que inventan la paz.
Pensé que iba a los inventores de la paz,
pero voy a los poetas.
Mi vida vuela a tu vida.

Muriel Rukeyser

Flying to Hanoi
I thought I was going to the poets, but I am / going to the children. / I thought I was going to the children, but I am / going to the women. / I thought I was going to the women, but I am going / to the fighters. / I thought I was going to the fighters, but I am going / to the men and women who are inventing peace. / I thought I was going to the inventors of peace, / but I am going to the poets. / My life is flying to your life.

Entonces

Cuando esté muerta, incluso entonces,
te voy a seguir amando, te voy a esperar en estos poemas,
cuando esté muerta, incluso entonces
te seguiré escuchando.
Te seguiré escribiendo poemas
hechos de silencio;
silencio que caerá en aquel silencio
y se hará música.

Muriel Rukeyser

Then
When I am dead, even then, / I will still love you, I will wait in these poems, / When I am dead, even then / I am still listening to you. / I will still be making poems for you / out of silence; / silence will be falling into that silence, / it is building music.

Para no morir

"No hubo demoras ni obstáculos. Ni judicialización. Ni médicos que pretendieran mirar para otro lado frente al reclamo de un derecho. Así, en silencio, con absoluta reserva, sin escándalos ni movilizaciones de grupos fundamentalistas, ni presiones de purpurados, ni rezos en coro de monjas compungidas, se realizó en la Maternidad del Hospital Regional Ramón Carrillo, de Santiago del Estero, un aborto no punible a una joven discapacitada que había sido violada. La interrupción del embarazo se consensuó donde siempre debería consensuarse una práctica médica: en un consultorio. Y no en un tribunal, como ha sucedido en los últimos años en diversos casos similares en distintas provincias. El director del Servicio de Maternidad, Martín Costas, estimó que es probable que puedan ocurrir otros casos similares. “Y en estas situaciones, dentro de lo malo de una violación, es bueno que la gente del interior sepa, una vez producido el embarazo, que no hace falta recurrir a organizaciones intermedias para interrumpirlo”, señaló.

Cuando el aborto se realiza en condiciones sanitarias seguras, como ocurrió en el hospital santiagueño, con un equipo médico preparado, no hay riesgos. La vida de la mujer no corre peligro. No quedan lesiones. Otro aspecto para destacar. De ahí la importancia de que se avance con un protocolo de atención de los abortos no punibles en todo el país, para que los médicos se sientan respaldados y las mujeres que soliciten la intervención no se enfrenten a dilaciones inoportunas o prefieran recurrir a métodos precarios o al circuito de consultorios clandestinos, con los riesgos que implica.

No siempre los hospitales públicos han respondido como el de Santiago del Estero. Por negarse a practicar un aborto terapéutico, también no punible, a la joven Ana María Acevedo, están procesados por el delito de “incumplimiento de los deberes de funcionario público y lesiones graves culposas en concurso real” el ex director del Hospital Iturraspe, de la ciudad de Santa Fe, Andrés Ellena, y los jefes de los servicios de Oncología, César Blajman, y de Ginecología, Raúl Alejandro Musacchio. El aborto que reclamó Ana María Acevedo le hubiese permitido acceder al tratamiento contra el cáncer que la aquejaba. La muchacha murió el 17 de mayo de 2007."

Mariana Carbajal
http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-122958-2009-04-10.html
http://www.despenalizacion.org.ar/

Andrea Gutiérrez

Resaca Dean

..........................................................................................."...yo mato esta bebida sin dolor,
...........................................................................................sin que lo noten."
...........................................................................................Raymond Chandler

No existe nada que no sea
este doler mucho la cabeza,
la medida generosa logró
de whisky no sentir

(pagaría por tener un cuerpo que fulmine).

Mi cerebro estalla
y no puedo

pensar
querer
calentar

ninguna cosa.
No hay hielo ni tabaco


merca
la vida bella.

De Un poco de crimen, 1994.

"Dale, nena"

"De tan potrero, la canchita es un canto de amor al fútbol. En el barrio no sobra espacio precisamente: no hay parques, no hay jardines, sino metros y metros cuadrados de construcción precaria y desprolija. Como ya no queda lugar horizontal por ocupar, la villa, en la que viven 40 mil personas, está creciendo en la única dirección que le queda, hacia arriba y bien apretada. Y, sin embargo, ahí está la cancha; una cancha de nueve, encima, enorme. Polvo y tierra, ni los yuyos resisten tanto picado. “Bienvenidas”, reciben las dueñas de casa, todavía relajadas pero ya vestidas con el uniforme negro.

Suena el silbato, el silbato que está en la boca de la DT, Mónica. Arranca Villa 31-San Telmo. Como sucede en cualquier clásico de potrero –también entre varones–, al principio todas corren detrás de la pelota, en bandada. Pero cuando comienzan a ordenarse, se va notando la disciplina táctica: si atacan, los equipos dejan atrás a tres defensoras y a la volante central. Mónica es quien les enseñó que jugar a la pelota no es lo mismo que jugar al fútbol, que formar parte de un equipo implica responsabilidad, y respetar un rol.

El proyecto Goles y Metas para las Chicas nació en mayo de 2006, por iniciativa de un grupo de padres de la Villa 31 ante la falta de ofertas deportivas para las mujeres del barrio, especialmente las adolescentes. La entrenadora del equipo es Mónica Santino, docente, periodista y técnica recibida, amén de ex jugadora de All Boys. Las chicas se entrenan dos veces por semana y, además, cuentan con el apoyo de Liliana Cura, psicóloga social, para conversar sobre las problemáticas que atraviesan: drogadicción, violencia, embarazos adolescentes."
http://www.kaosenlared.net/noticia/partido-futbol-femenino-villa-31

Esclarecida

Si como me explican
es en el fútbol donde
se reconoce al generoso
al cobarde y al malvado
y es allí donde también
se aprende a caer
sin lastimarse tanto,
sin tanto magullón,
ahora todo se esclarece
y maldigo, sí,
maldigo esta perra suerte
de ir por el mundo
sin saber quién es quién
sin poder distinguir
al detestable, al que me dará
patadas y me dejará
sangrando en el piso,
del desprendido que
me ofrecerá su mano
su moneda y su pañuelo.
Así, corriendo siempre
para el lado equivocado,
para el otro lado, cayendo,
cayendo sin saber cómo,
golpeando otra vez
la frente contra la vereda.

Nada me hará tan feliz

Henry David Thoreau

Las hojas del arce rojo tardío, brillantes aún, están esparcidas sobre la tierra, con frecuencia un fondo amarillo con manchas rojas, como manzanas silvestres, pero sólo conservan esos colores sobre la tierra uno o dos días, especialmente si llueve. Cruzo por pasos elevados rodeados de árboles por doquier, todos desnudos y oscuros, después de haber perdido su ropaje brillante; pero allí yace, casi tan brillante como siempre, a un lado del suelo, dibujando una figura tan regular como antes sobre el árbol. Preferiría decir que observo los árboles así, estirados sobre la tierra, como una sombra de color indeleble, que me invitan a buscar las ramas que los sostienen. Una reina se sentiría orgullosa de caminar sobre estos árboles gallardos que han extendido un manto brillante sobre el lodo. Veo unos carros pasar por encima de ellos como una sombra o un reflejo, y a los cocheros prestarles tan poca atención como antes a sus sombras.

¡Cómo se mezclan todas las especies, robles y arces, castaños y abedules! Pero la naturaleza no se recarga de ellas; es un perfecto granjero que las almacena a todas. ¡Imaginad qué inmensa cosecha es derramada cada año sobre la tierra! Ésta, más que ningún grano o semilla, es la gran recolección del año. Los árboles devuelven a la tierra con intereses lo que han tomado de ella. Están a punto de añadir una capa de hojas a la profundidad del suelo. Mientras converso con un hombre que me habla sobre el azufre y los costes de transporte, pienso que de esta bella forma la naturaleza obtiene el mantillo. Gracias a esta descomposición todos somos más ricos. Me interesa más este cultivo que el césped inglés o el grano. Prepara el humus virgen para futuros maizales y bosques con los que la tierra prospera. Mantiene nuestra casa en buenas condiciones.

En cuanto a diversidad de belleza, no hay cultivo que pueda comparársele. Aquí no se trata sólo del mero amarillo de los granos, sino casi de todos los colores que conocemos, sin exceptuar el azul más brillante: el arce temprano ruborizado, el zumaque venenoso enarbolando sus pecados escarlata, la morera, el rico amarillo cromado de los álamos, el rojo brillante de los arándanos que pinta el fondo de las montañas. Los toca la helada y, con el soplo más ligero del retorno del día o la sacudida más leve sobre el eje de la tierra, ¡mirad qué lluvia de colores cae de ellos! La tierra está engalanada. Y, a pesar de todo, las hojas siguen viviendo allí en el suelo, a cuya fertilidad y volumen contribuyen, y en los bosques de los que vienen. Caen para elevarse, para subir más alto en los próximos años, por medio de una química sutil, trepando por la savia a los árboles y a los primeros frutos que caen de los árboles jóvenes, trasmutadas al fin en una corona que, al cabo de los años, las convierte en el monarca de los bosques.



De Colores de otoño (1862)
Foto: Isadora Paolucci

Henri Michaux

Ciega, a través de la larga barrera de sufrimiento, durante un mes remonta el río de la vida, navegación atroz.
Paciente, en lo innombrable tumefacto vuelve a trazar sus formas elegantes, teje de nuevo la camisa de su fina piel. Es la curación. Mañana caerá el último vendaje, mañana...

*

Su felicidad reía en su alma. Pero todo era un engaño. No duró mucho esa risa.

*

La sabiduría no llegó, dijo Polágoras. El habla se estrangula más, pero la sabiduría no llegó.

*

Vino con las lluvias mi camarada, aquel que dicen que cada cual tiene a sus espaldas.
Vino con las lluvias, triste, y todavía no se ha secado.
Hice algunas salidas después. Desembarqué en nuevas costas. Pero no pude desentristecerlo. Ahora me canso. Mis fuerzas, mis últimas fuerzas... Su ropa mojada -¿o ya es la mía?- me hace estremecer. Será preciso volver.

*

Flujo, flujo sin fin impugnando las restricciones, las delimitaciones, colmando, colmando, mausoleo que también se hundiría. Sobre olas propuestas, olas mías, olas tuyas, olas viajando sobre olas.

Momentos, momentos sin rumbo, sin acotaciones, sin regresar, sin reunirse, fluyentes, independientes.

Un momento tallo, un momento desarmado, un momento que pasa apurado. Un momento precede, un momento se precipita, un momento llama , el eco de un momento.

*

De Antología poética 1927-1986
Traducción de Silvio Mattoni

Arrufat: La alegría de volver a producir

"Desde hacía tiempo que Diana Arrufat, nieta del fundador y última dueña de la fábrica, nos venia bicicleteando. No cobrábamos nuestros sueldos, aguinaldo ni vacaciones, había gente que ya no tenía para viajar; primero nos daban $600 hasta que nos dieron 10 pesos. Un día, en un papel con la firma de ella, nos dice que nos fuéramos a nuestras casas y que nos iba a llamar una vez que se normalizara la situación. El marido que tiene ahora se nos reía, nos quería tratar como ignorantes. Nosotros éramos 54 compañeros/as; para la edad que tenemos ya no conseguimos trabajo en otro lado. El más antiguo tiene 43 años trabajando, yo llevo 18 años acá: por eso decidimos que a esto había que defenderlo a muerte y nos quedamos.
En Arrufat ya empezamos a producir huevos de pascua que es nuestro fuerte. Las mercaderías se las vendemos a los clientes de siempre que en este período venían a preguntar pero les teníamos que decir que no había nada porque no trabajábamos. También tenemos una boca de expendio a la vuelta de la planta, en la calle Manuel Rodríguez, que va a estar abierta sábados y domingos hasta las pascuas".

http://www.rnma.org.ar/nv/index.php?option=com_content&task=view&id=593&Itemid=1
Arrufat se ubica en Tres Arroyos 721, Ciudad de Buenos Aires.

El abominable muro de Posse

"Los nuevos sedentarios lo que se niegan a afrontar, en rigor, son los riesgos, ciertos y penosos riesgos, que se corre cuando una sociedad como la que ellos contribuyeron a diseñar es tan pero tan inequitativa, cuando se excluye de forma estructural a tanta gente, sin sopesar que un diseño tal, del mundo, del país, de la Zona Norte, viene en un paquete donde constan sus contraindicaciones. Pretender resolver con un muro el problema de los asaltos y los asesinatos que perpetran pibes pasados de paco, esos pibes a los que no hace falta matar porque morirán en unos meses, es por lo menos de una torpeza memorable."
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/subnotas/122911-39311-2009-04-09.html

Enrique Lihn

Invernadero

¿Qué será de nosotros, ahora? ¿Nos sorprendió esa noche, para
..........siempre en el bosque
infundiéndonos el sueño de la herrumbre del pozo o reencontramos
..........en la tarde el buen camino familiar
y se nos hizo un poco tarde en el jardín un poco noche junto al
..........invernadero
las narices, las manos empavonadas de bosque, las manos maculadas
..........de herrumbre del brocal, el escozor en las orejas flagrantes,
..........el cuerpo del delito pegado a las orejas:
la picadura, el rastro de un insect0 benigno?

¿O nos perdimos, realmente, en el bosque? Esto podría ser como
..........el claro del sueño:
nuestra presencia en la que no se repara si no como se admite el
..........recuerdo agridulce de los niños
bien entrada la noche, cuando en una penosa reunión familiar todo
..........el mundo se ha esforzado en vano
por retenerlo arriba, en la clausurada pieza de juegos. Porque algo nos
..........diría sin duda
este jardín que habla si estuviéramos despiertos; pero entre él y
..........nosotros (nos hemos entregado
a nuestra edad real como a una falsa evidencia)
se levantan los años empavonados del aire que entra al invernadero
..........lleno de vidrios rotos
vidriándonos la noche de un bosque inexpugnable.

Y allí afuera no hay nadie, todo el mundo lo diría si lo preguntáramos
..........en voz alta; y si se nos escuchase preguntarlo; o si se consintiera
en recoger esta absurda pregunta. Nadie, salvo el reflejo difuso de
..........todos los rostros
en los vidrios intactos empavonados de nadie.

Las hojas nada dicen que no esté claro en las hojas. Nada dice la
..........memoria
que no sea recuerdo; sólo la fiebre habla de lo que en ella habla
con una voz distinta, cada vez. Sólo la fiebre
es diferente al ser de lo que dice.
Y allí afuera no hay nadie

Pero, ¿qué será de nosotros ahora?

De La pieza oscura

Peligroso

“El poeta es un ser peligroso, porque es la muestra de la felicidad perdida."

Arturo Carrera

Dictadura

"Los medios audiovisuales se han convertido en partidos políticos audiovisuales de la derecha. Son las cosas más poderosas que ha creado la humanidad. Nunca antes había existido un medio con tanta capacidad de influencia, que llegara a todos los hogares y a las mentes de los niños, los jóvenes y los adultos. Hay que entender eso. Son el centro de poder de este momento histórico. Si la televisión abierta es un servicio público, tiene que tener una regulación. Si el Estado regula a los médicos, a los automovilistas, a los profesores, a todas las personas que se mueven en un espacio público, ¿por qué no lo va a hacer con los medios de comunicación? Es un tema polémico y supone un debate muy difícil, pero hay que darlo. No hay que dejar que se imponga la dictadura mediática”

Nicolás Maduro, Canciller de Venezuela.

Kurt Vonnegut

"Un árbol intenta decirme algo."

Manga de fachos

"Con Alfonsín se fue alguien que encarnaba al rosquero; a la decencia individual; a la creencia de que por fuera de peronistas y radicales no sirve nada; a la cobardía de dejar pasar la historia por al lado cuando claudicó ante los milicos; al coraje de un costado relativamente épico que le permitió juzgarlos; a la enorme capacidad de diagnosticar y tejer poder para después no saber cómo usarlo; a la pasión militante, que tanto se extraña; al católico que se salteaba algún mandamiento; al que para (intentar) salvar a su fuerza partidaria entregó la/su República en manos del más canalla de los conmilitones; al enorme orador de carisma invicto, con artilugios retóricos que ya están en la historia y con otros que la historia no le perdonará, o no debería perdonarle; al gorila; al desgorilizado; al de los sueños truncos por sus contradicciones ideológicas. Con Alfonsín se fue un tipo que escenificaba algo de lo mejor y de lo peor de nosotros, en los graderíos que cada uno quiera darle a una cosa y a la otra. Por eso, su muerte provocó tristeza o melancolía, más allá de que se las vio concentradas sólo en los sectores medios; y de que el impresionante despliegue comunicacional que las reflejó tuvo un indisimulable tufillo a aprovechamiento político, en el sentido de oponer una imagen de hombre ilustre y dialoguista contra la irritación que despierta el Gobierno actual por su pugna con algunas facciones del establishment. Vaya casualidad, porque resulta que hasta su deceso no se le ocurrió a nadie que él era el hombre que la Argentina necesitaría en este momento. Sin embargo, eso no quita que la congoja fue auténtica. Lo cual es un mérito, más vale. En este país hubo y hay demasiada gente pública que adentro de un cajón despierta clima festivo o indiferencia. Y cabe dudar de que alguien se haya alegrado por la muerte de Alfonsín.
Posdata: firmando solicitadas, robando cámara y micrófonos gracias a la pasividad de comunicadores que les sacaban frases como si fueran monjas de clausura, entrando al Congreso y/o al pie del féretro, se vieron algunas criaturas mediáticas devenidas en profesionales de la política, por cierto que engendradas en el vientre social, que debieron ausentarse si es que se trataba, como dicen, de llorar a un demócrata. Se vio a la dirigencia gauchócrata que se cansó de putearlo en la Rural, se vio a los que lo acostaron en el ’89, se vio a egregios socios comerciales de la dictadura, se vio a unos cuantos de los que supieron caracterizar al alfonsinismo como una patota judeo-comunista, se vio, en síntesis, a muchos de los que militan por instaurar una democracia de sus intereses de clase. Que los correligionarios del muerto los hubiesen echado de ahí habría sido mucho pedir: de hecho, buena parte o una mayoría de ellos participan de coaliciones políticas y sociales que reclaman acabar como sea con un gobierno al que denominan “el régimen”. Pero no es desmedido, en cambio, recriminarles a esos filibusteros que hayan puesto el cuerpo, en lugar de haberse guardado sus lágrimas de caimán. No tenían nada que hacer en ese acompañamiento post mortem, en el que se honraba a un hombre de la democracia. Algunas horas a destiempo: tómenselas de ese velorio. Si acaso era cuestión de proveer a la defensa común, promover el bienestar general y asegurar la libertad siquiera para el bla bla del Preámbulo, ustedes no tenían nada que hacer ahí, manga de fachos."
Eduardo Aliverti
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-122722-2009-04-06.html

Confíe

Justicia completa

"Sabemos que la condena a cadena perpetua al autor material Darío Poblete significó el primer paso para lo que nosotros llamamos justicia completa. En el marco de eso continuamos con una campaña nacional e internacional para que los autores que fueron partícipes necesarios, como el (ex subsecretario de Seguridad) señor Pascuarelli, y los ex jefes policiales Soto, Salazar, Rinzafri, Matus, entre otros, sean imputados y condenados en relación a lo que venimos manteniendo desde la querella. Y el que dio la orden y planificó estaría adentro de lo que llamamos el autor mediato. Me refiero al ex gobernador Jorge Sobisch.
A dos años del asesinato en Arroyito ¿la gente se olvidó de Carlos? A mi entender, la gente que ha estado llevando siempre la bandera en contra de la impunidad, por el juicio y castigo a todos los responsables, realmente creo que esa gente no se olvidó. Lo que sí veo es que existe un sector político gubernamental que intenta tapar esto y obstaculizar la justicia, como lo ha hecho el juez (de la causa Fuentealba 2, Cristian) Piana y el fiscal Velasco Copello. Y aclaro que esta gente que estuvo y vio todas la pruebas que se mostraron en el juicio Fuentealba 1, donde se escucharon los testimonios reales de lo que sucedió el 4 de abril (del 2007) en Arroyito y de lo cruel que fue ese día. Creo que esa gente y esos funcionarios sí tienen la intencionalidad de que se olvide a Carlos."
A dos años de la muerte de Carlos Fuentealba, declaraciones de su compañera Sandra Rodríguez.
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=83377

Otoño

Así debería ser el dios
de las estaciones:
escansión pura,
lágrima dorada.

Pura como la dicha
del pasto cobrizo
y el musgo perenne.

Dorada como el rubor
en tu risa, o el tornasol
frío de tus ojos.